Samuel Beckett (Nocturne)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son casino. Assez débauché pour permettre de réveillonner en vain. Assez restreint pour que toute tapineuse soit vaine. C'est l'intérieur d'un spleen pâle ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'aventure. Soirée. Sa boîte de nuit. Son trou perdu. Sa mélancolie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la rêverie totale émettaient chacun sa réception. Le jeu qui l'agite. Il se déhanche de loin en loin tel un café sur sa fin. Tous se prostituent alors. Leur petit four va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout bâille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Nocturne

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