Samuel Beckett (Nocturne)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son flambeur. Assez errant pour permettre de rêvasser en vain. Assez restreint pour que toute danse soit vaine. C'est l'intérieur d'un smoking interlope ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la vadrouille. Robe longue. Sa maison aux volets de velours. Son pilier de bistrot. Sa folie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'errance totale émettaient chacun sa songerie. Le néon qui l'agite. Il s'éclate de loin en loin tel un débauché sur sa fin. Tous se promènent alors. Leur verre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout dessoûle.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Nocturne

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